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Hace un frío sano en la Calzada de Béjar, Salamanca, donde estamos pasando las navidades. Con un palo en la mano y bien abrigado, he decidido dar un paseo hasta El Cerrito a primera hora. Dos kilómetros, ida y vuelta. Estos días atrás ha llovido y los charcos están con una fina capa de hielo. Me entretengo rompiendo algunos trozos. El silencio ha sido mi acompañante durante el rato que ha durado el paseo. A veces me paro en medio de la carretera para intentar atrapar la escena. Campos blancos por la helada, frío que golpea mi mano desnuda, olores a naturaleza yerma, piar de pájaros y ladridos de perros al fondo. Veo a una pareja que se va acercando. Personas mayores que han decidido aprovechar la mañana para dar su paseo diario.

-Buenos días y feliz Navidad, les digo.

-Feliz Navidad, repiten ambos, algo extrañados al notar que un joven les felicita la Navidad.

Un pueblo que huele a fuego de leña donde la única vida es la de las chimeneas que bombean humo sin parar. El silencio sólo es roto por los pasos lentos de los lugareños para acudir a misa.

Aquí, los nombres todavía guardan la esencia del pasado: la gavia, los misarejos, el caño de San Pedro.

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